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Archivo del Autor: Patricia Mónica Ferreyra
Alma arrugada, plancha de juguete.
Ya estábamos todos formados para salir. Eran las nueve menos cuarto de la mañana y llegaba tarde. A las ocho tenían que estar, apurate, ¿trajiste la autorización? No, me dijo con los ojos llorosos. ¿Está tu papá en la puerta?, … Sigue leyendo
Publicado en Cuentos
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Liliput
El molinete de la entrada está torcido, agrietado, ya no gira. Lo recordaba más grande. Ya no podría subirme en él para jugar sentada en una de sus palas de madera como si fuese una calesita. Pero ahí estaba, quieto … Sigue leyendo
Publicado en Poesía
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Café cortado casero con gracia
Cuando prepara un cortado casero, no es necesario que revuelva la leche en el café a menos que sea leche en polvo. Es más. No revuelva la leche líquida en el café porque le quitará la gracia del contraste en … Sigue leyendo
Publicado en Poesía
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Shelley
La vi crecer por partes. Cada costura, cada tramo de su cuerpo unido cuidadosamente con puntadas invisibles. Solamente le quedaron unas líneas muy finas que son las que me recuerdan dónde están las uniones. Pero no todas. Algunas realmente las … Sigue leyendo
El poder de(e)scribir
Suelo dejar de soñar, pero jamás mientras duermo. El problema es que no recuerdo. Puedo verme dormir y soñando, puedo ver que me veo durmiendo y soñando, puedo ver que me veo viéndome durmiendo y soñando. Escribir me permite también … Sigue leyendo
Publicado en Poesía
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Saber dónde
Fallo de la justicia de Tucumán en el caso Marita Verón Me duelo en los huesos en el sepulcro de la justicia, al menos concédeme la muerte para saber dónde derramarme.
Publicado en Poesía
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El primer día de una nueva vida
Once de la mañana. Hermelinda volvía del trabajo y, luego de pasar por el almacén, llegó a su casilla en Villa Tacuarita con el bolso de los mandados lleno. Transpirada, a pesar de ser un frío día de abril, pone … Sigue leyendo
Publicado en Poesía
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Desfiguración de una normalidad
Todo quedó quieto, silencioso y, sin embargo, amenazante. Lo que sí se movió es el mercurio del termómetro, que bajó en la escala. Empiezo a sentir frío. Si miro al cielo no hay una sola nube, no pasa un ave, … Sigue leyendo
Publicado en Poesía
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Hablaban de los humanos
El ombligo habló: Soy una cicatriz que les recuerda su dependencia vital de otro, aunque sean individuos y yo sirva, solamente, para acumular pelusa. La pelusa habló: También prefiero estar debajo de la cama, donde se esconde el miedo. Tal … Sigue leyendo
Publicado en Poesía
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